Novembre aux fenêtres,Le désespoir poliDe l'enfant qui s'ennuieEt que rien ne délivre.

Les jours passant, Novembre s'appauvrit. Ses pourpres et ses ors s'estompent,Laissant apparaître çà et là La trame sècheD'un arbre noirSur un horizon gris.