Humeur
Pour un peu
J'userais ma vie
A attendre
Pour la vivre
Une permission
D'exister
Que personne
Jamais
Ne me donnera !
Colère
Et clamer
la détestation viscérale
de l'esthétique besogneuse
du laborieux "pauvre mais propre"
où le convenable
défait la beauté
par tous les moyens licites
que lui permet son imbécillité
Raire
Je ne représente aucun clan
Ma parole n'est que mienne
Filet chétif d'une voix aigre
Que le vent éparpille aux houppiers
Des bois ensilencés
Mais taire les halliers
Que hante l'insolite...
Portrait-minute
La Justice, cette statue menteuse,
Jetée en pâture aux assoiffés, aux naïfs, aux niais,
A tous ces crédules que son image occupe,
Et qui se laissent fasciner par sa prestance.
La Justice ?
Une pute borgne,
Guignant sous le bandeau,
Du côté des puissants.
Jetant son glaive dans les plateaux de sa balance,
pour la faire pencher dans le sens
Où ses maîtres l'appellent.
Elle qui ne peut quitter son piédestal
Sans révéler, de sa démarche rompue de tapin harassé,
Combien l'alliance sacrée du sabre, du goupillon et des deniers,
Lui bourre le fion depuis qu'elle est au monde.
Et dans la poussière des prétoires,
L'atroce puanteur des espoirs avortés,
Des rêves pulvérisés, des vies qu'elle a détruites...
Vespérale
Après une pleine journée
De sieste frénétique,
Le renard éreinté pendouille
En serpillière usagée
A l'entrée du terrier.
Chut... il se repose enfin !
Ah, ben, voilààà !
Je me suis fait rabrouer chez les canards !! Ouais ! Il paraît que jamais un honnête canard qui se respecte ne nagerait de cette façon. Et aussi, que cette fourrure de loutre et cette queue de castor, c'est une manière intolérable et complètement stupide de se faire remarquer ! Oh !! Sans compter cette habitude dégoûtante de nourrir ses petits avec du lait !! Du lait, imaginez un peu...
Bon... Tant pis pour les canards.
Je suis allée me faire voir du côté des castors. Ca s'est mal passé. Quand ils m'ont demandé de montrer comment je m'y prenais pour abattre proprement un baliveau. Pas pu ! A cause du bec... Et ils ont très médiocrement apprécié le fait que je pondais des oeufs, aussi. Le monde est décidément bien compliqué, hein !
Mais ce matin, j'ai enfin compris !! Si ! Je suis un ornithorynque. Et je vais enfin pouvoir vivre tranquillement et simplement une gentille vie... d'ornithorynque !
Hé, bien ! Si je l'avais su plus tôt, hein...
http://fr.wikipedia.org/wiki/Ornithorynque
Récréation
- On joue à cow-boys/Indiens !
- Je peux jouer avec vous ?
- D'accord. Tu feras les Indiens.
C'est comme ça que j'ai appris, très tôt, que les Indiens étaient chez eux, après tout. Et que les cow-boys n'étaient pas gentils. Du tout...
Cours de morale. 1972 (Banlieue grise)
Dans dix minutes, morale. Quelle horreur ! Déjà, j'ai du mal à supporter la voix de la prof. C'est pas qu'elle crie, mais c'est si difficile d'échapper à cette voix, qui pousse jusque dans le fond de l'oreille et du cerveau ce qu'elle veut qu'on entende. Et puis, aussi, les photos, maintenant...
***
Ca fait quelques semaines, ce cours est devenu un véritable cauchemar. Elle a commencé à parler de la guerre. Et puis des Juifs. Bien sûr, les Juifs... Je sais ! J'en ai assez entendu à la maison, quand la mère de mon petit cousin raconte. Comment elle a dû rester cachée dans un couvent sous un faux nom. Comment son frère aîné tant aimé a disparu sans laisser de traces après la libération du camp où il était par les Américains. J'en ai entendu assez pour savoir...
Là, j'ai été bête : j'ai dit des choses que je savais vraies, mais qu'elle n'a pas acceptées. Il y a eu, d'abord, la fois où j'ai dit que certains des jeunes belges qui s'étaient battus sur le front de l'Est n'étaient pas des sales types, mais des petits jeunes pas malins à qui les profs des écoles catholiques avaient monté le bourrichon. J'ai pas parlé du mari de mon autre tante. Mais là, c'est certain que c'était à lui que je pensais. Le sermon qu'il m'a fallu entendre, oh !
Et je me suis obstinée dans ma bêtise, on dirait : une autre fois, quand elle était repartie à radoter sur les souffrances injustes et le sort affreux réservés aux Juifs, du seul fait de ce qu'ils étaient, je n'ai pas pu m'empêcher de rajouter que les Tziganes, les homosexuels et les fous, ils avaient souffert au moins autant, et qu'on les avait aussi tués comme des bêtes de boucherie. Elle en a encore piqué une crise. Que c'était tout différent, que des victimes tziganes, il n'y en avait pas eu autant. Que les malades mentaux c'était pas la même chose. Que je ne savais pas de quoi il était question.
J'ai essayé de cesser d'écouter, après cette leçon-là. Mais ça s'est compliqué très vite pour moi. Je commençais à peine à trouver comment ne pas comprendre ce qu'elle disait, à me "retirer" de son discours... Elle a commencé, elle, à venir avec des livres. Pleins de photos. De ces photos horribles, assez horribles pour avoir une semaine de cauchemars d'en avoir regardé une, très vite, en essayant de rester "fermée", du coin de l'oeil.
***
Et voilà. Le cours a commencé. Elle est de nouveau en train de me pousser un autre de ses maudits livres sous le nez. Si seulement je pouvais lui donner ce qu'elle attend de moi. Lui dire d'une belle voix claire et haute que c'est très vilain, que les pauvres Juifs sont les seules victimes de la barbarie des méchants nazis et que tous les Allemands sont des monstres. Si seulement je pouvais ! Mais rien ne me sort du gosier, j'ai la langue sèche, mal à la gorge et les dents douloureusement bloquées les unes sur les autres.
J'essaie de détourner la tête. Mauvaise idée ! Elle me ramène de force le visage en face du livre. Elle me dit que je suis une mauvaise tête. Un mauvais coeur. Un criminelle indifférente. En plus, elle ne se contente pas de me coincer : elle commence à tourner les pages de ce maudit bouquin qui aurait dû rester dans l'enfer où il a été conçu. Je ferme les yeux. Je n'en peux plus.
Tout à coup, libérée ! J'ouvre les yeux. Elle m'a lâchée, et pâle, recule en trébuchant. Quel soulagement ! Mais pourquoi elle me regarde comme ça ? Comme si j'étais vraiment devenue un monstre ? Et puis, ce son affreux que j'entends, est-ce que quelqu'un pourrait le faire cesser ? S'il vous plaît, arrêtez ce son ! Je vous en prie...
En fait, ce son, c'est de moi qu'il vient. Je me suis mise à hurlepleurer sans m'en rendre compte. Et je ne peux plus arrêter. Enfin, une des filles de la classe se dévoue. Elle descend avec moi à l'infirmerie, après un passage par le secrétariat. Je passerai la fin de la matinée recroquevillée en chien de fusil sur un lit de camp, dans une pièce du sous-sol du lycée à crier à voix basse.
Rentrée à la maison, je n'ai pas pu arrêter ça. Mais je n'ai pas voulu des nouveaux calmants qu'on m'a prescrits. Pas de barbituriques. Ca suffit.
***
Depuis, c'est souvent que je hurlepleure. Mais j'ai appris à ne plus laisser "sortir" le cri, à ne plus montrer les larmes. Je hurlepleure en dedans. Ca fait quarante ans, maintenant. Et il s'en trouve encore pour estimer que je suis mauvaise tête. Grande gueule. Indifférente.
Les cons ! Sales cons !!
A un ami
Dis-moi :
Ca te fait quoi
De sentir,
De fonds de verres
En culs de bouteilles,
Ta vie qui coule
Entre tes doigts ?
http://www.alcooliquesanonymes.be/main.php
http://sites.google.com/site/vielibrebw/toutes-les-equipe-vie-libre-belgique
Le gué du Jabbock
Rien n'exalte mieux la louange, la lyre en ses accents héroïques, qu'un bel et vain combat. Perdu d'avance, bien sûr, et où le héros se jette malgré tout. En sachant, évidemment, que ledit combat est vain.
Avez-vous remarqué combien ce constat est "masculin" ? Dès qu'il s'agit de la - si féminine - lutte contre le temps qui passe et ses stigmates, la chanson change de ton. On persifle, on ricane... Au mieux, on s'attendrit. Poupoune se prend pour Mélusine, et va cacher au fond des salles de bains la peu ragoûtante cuisine de ses philtres. Il lui faut garder - ad libitum - le poil coloré, le profil tonique, la dent blanche et l'ongle robuste. Vain combat, vous disait-on... Perdu d'avance. Méconnu. Décrié.
On vous pardonne, à vous, les tempes argentées, les poignées tendres de vos flancs, l'arrondi confortable du bedon qui s'avachit. Avez-vous entendu comment on appelle celles qui se rendraient coupables du même laisser-aller ? N'usez-vous pas, vous-mêmes, à leur égard, de termes peu flatteurs ?
Et voilà pourquoi il nous faut, à nous autres, du temps devant nous, une pause suffisante de votre chère - parce que, oui, elle nous est chère ! - présence. Pour ravauder, rafistoler, rapetasser cette image de nous qui n'en finit pas de foutre le camp, de ternir, de se fissurer. Les grandes manoeuvres désespérées. Celles qu'on vous cache. Auxquelles on ne veut pas que vous assistiez. Parce que nous avons honte. Doublement honte. D'abord de bléchir, ensuite de l'indécrottable naïveté qui veut que, malgré tout, en connaissance de cause, nous essayions quand même de rattraper la sauce.
Pauvres de nous, dont le plus beau combat, le plus désespéré, le plus absurdement héroïque se doit de rester secret, honteux, caché, sous peine de quolibets et de lazzis...
