échevelées trop vite saoûlées de leur propre parfum elles s'affalent dépenaillées et répandent les larmes pourpres de leurs chagrins d'ivrognes

Celui du fond du jardin en est encore à méditer longuement. Je le sais, d'année en année, c'est toujours un peu la même chose : il reste longtemps à réfléchir, et puis il s'y met enfin. Celui d'en face, par contre, c'est pareil à tous les printemps. Dès...