A quel fil Est-il suspendu Ce clair matin humide Qui sent si bon le propre ?

La saison hivernale, fragile, tourne sur elle-même, et vacille, enivrée d'une semblance de printemps. L'air brumeux, attiédi d'un degré ou deux, lâche les arômes de la terre et des végétaux. Et moi, je promène, extasiée, ce qu'il reste de mon odorat....