Je sanglote encore de lourds chagrins d'enfance. Je bouillonne toujours de rages adolescentes. Et soupire le désenchantement d'une femme vieillissante. Ne serai-je donc sage que morte ?

L'entrain forcené, l'oeil brillant. Et, gravée dans la peau de l'avant-bras, la désespérance en alphabet morse.