Accablée Je rêve de glaciers bleus Je songe au permafrost Mais l'odeur grasse du troène...

Etait-ce cela Qu'ils appelaient tous ? De tous leurs voeux ? De leurs voix aigres ? Est-ce donc cela qu'ils souhaitent ? Cette suffocation permanente ? Cette noyade dans du sirop ? Cette détresse de poisson hors de l'eau ? Comme ils m'emmerdent, tous,...