Les plaines de Hurlevent

Depuis, le gris s'est assombri. Et toutes les âmes damnées reviennent hurler aux coins des portes et des fenêtres. 
J'ai les nerfs qui cisaillent, toron après toron. 

Le vent, ici, est brutal et péremptoire. Il ne tolère rien dans sa trajectoire.

À chaque gifle qu'il lui assène, la maison sursaute. Moi aussi...