Cette tentation, encore. Ce désir. Etre dispensée de mots. Enfin ne plus être sommée de m'expliquer. Que ma seule présence soit dense, explicite et suffisante.

La plaine mijote sous le soleil de septembre. Au lieu de commencer à sentir l'amère verdeur du terreau qui mûrit et des feuilles qui moisissent, tout embaume d'étonnants fumets de cuisine. Les foins surcuits exhalent des notes anisées. Le champ d'à côté...