Mesurerai-je assez ma chance, Moi qui me sais riche de ce que je perçois, Et non de ce que je possède ?

Ne confondez pas la mère aimante avec l'amante amère.

Entre le champ de maïs Et le rang de thuyas, Où le sentier montre sa peau D'argile et de sable, (Pourquoi ?) Odeurs d'enfance : La pipe de terre blanche Et la savonnée Des bulles de l'été.