Le noir enchantement de ce ventre incapable d'enfanter et qui, trahi, prêta le flanc à l'envahisseur. La guerre fut rude : le poison du métal dans le sang, la brûlure de la lance aux mille feux dans les entrailles, et le fer qui fit la plaie. "Loquace-dans-la-bataille"...

Dans le grand remue-ménage de la nidification, ça passe inaperçu. Mais, désormais, qu'on se le tienne pour dit, les mésanges huppées ont déserté les environs. Elles n'ont plus assez faim pour accepter de se mêler plus longtemps au menu fretin des bleues...

Devant la maison, le romarin déploie fièrement ses petites fleurs pâles. Au jardin, derrière, c'est la bruyère maigrelette qui répand toute son odeur de miel déjà récolté. Tantôt, une abeille est venue zonzonner sur la vitre de mon bureau. Allez, elles...

Depuis toujours, je me souviens. Les questionnements ontologiques déclenchent, dans les replis de mon cortex, des orages et des foudres, des brûlures et des éclairs. Ce à quoi mon moi-corps, répond - sens de l'humour ou dur d'oreille ? - par une question...