Oh ! (Haut de la ville. Autres temps)

C’est une fin d’après-midi déjà ombreuse, dans les belles rues du haut de la ville. Un invraisemblable camion jaune canari, poussif, hoquetant, crasseux, arrive à dépasser dans un grand cri de cylindres malmenés une berline anonyme, d’un luxe discret mais absolu. Tant d’efforts pour se voir coincés côte à côte, quelques mètres plus loin, devant un feu rouge...

Dans le camion, un couple de chevelus, farfelus, hirsutes : des babas cools, rescapés des contreforts de Katmandou, des nostalgiques sniffeurs de patchouli, rigolards, détendus.

Dans l’absolu confort de la berline, le conducteur morose et distingué ne dit mot, le regard fixé sur l’horizon. Sur le siège à côté, sa passagère. Dument oxygénée, liftée, embijoutée de l’oreille au petit doigt… et très renfrognée.

Dans le camion, ça continue à chahuter, ça rigole. Tout à coup, la passagère envoie valser son poncho, sa blouse… son soutien-gorge ! Hilare, elle agite ses seins comme on fait des grimaces, les écrase un peu contre la vitre…

Le feu passe au vert. Dans un hoquet fumeux, le camion jaune canari démarre à l’arraché.

Derrière le volant de sa berline, le conducteur, médusé, n’a pas bougé. Sa passagère l’engueule. Aigrement.